Hace un tiempo, visitando el Puerto de Santa Maria, al preguntar en una papelería-librería, al considerarlo el lugar más apropiado, “¿Por favor, me puede indicar dónde está la Casa del Poéta?” Quien la atendía, ni corto ni perezoso, dijo "¿Qué poéta?" y se quedó más ancho que largo. Con lo que ante tal respuesta solo quedó una opción: Salir de aquel establecimiento de venta de papel procesado.
Un Saludo desde Murcia, Futuro Manantial Hispánico de Agua Desalada
La gente me señala
me apuntan con el dedo
susurra a mis espaldas
y a mí me importa un bledo
Que más me da
si soy distinta a ellos
no soy de nadie,
no tengo dueño
Yo sé que me critican
me consta que me odian
la envidia les corroe
mi vida les agobia
¿Por qué será?
Yo no tengo la culpa
mi circunstancia les insulta
Mi destino es el que yo decido
el que yo elijo para mí
¿A quién le importa lo que yo haga?
¿A quién le importa lo que yo diga?
Yo soy así, y así seguiré, nunca cambiaré
¿A quién le importa lo que yo haga?
¿A quién le importa lo que yo diga?
Yo soy así, y así seguiré, nunca cambiaré
Quizá la culpa es mía
por no seguir la norma,
ya es demasiado tarde
para cambiar ahora
Me mantendré
firme en mis convicciones,
reforzaré mis posiciones
Mi destino es el que yo decido
el que yo elijo para mí
¿A quién le importa lo que yo haga?
¿A quién le importa lo que yo diga?
Yo soy así, y así seguiré, nunca cambiaré
Alaska y Dinarama
...y si no te gusta lo que tengo, siempre te puedes ir a otra parte, tu dirás...